那堵墙砌起来的时候，村里人都说，老陈疯了。我隔着篱笆缝往里瞅，看见那个叫阿音的丫

那堵墙砌起来的时候，村里人都说，老陈疯了。我隔着篱笆缝往里瞅，看见那个叫阿音的丫头正对着墙根发呆，手腕上一圈青紫，像被绳子勒过。老陈蹲在药炉子边，口罩拉得老高，只露出一双布满血丝的眼睛，死死盯着我。那时候谁都知道，老陈是个怪人。十年前，他在山里捡了个哑巴丫头，从此大门不出二门不迈。村里人嚼舌根，说他把丫头关起来炼药，说那丫头是哑巴，是因为被割了舌头。我每次去他家买草药，他都只开一条门缝，把药包递出来，从不多说一句话。直到去年冬天，我儿子半夜发高烧，医院说要转院，山路封了车过不去。我抱着死马当活马医的心思，砸开了老陈的院门。开门的是阿音。她没我想象中那么呆滞，反而眼神清亮。她指了指屋里，又指了指我儿子，然后转身跑进屋里，不一会儿拿出一包药粉。老陈跟在后面，口罩没戴，露出一张满是胡茬的脸，声音沙哑：“把药粉冲水给孩子喝，半小时后要是退烧，就没事了。”我看着阿音熟练地烧水、冲药，动作轻柔得像对待易碎的瓷器。老陈坐在门槛上，点燃一支烟，手抖得厉害。“她不是哑巴。”老陈突然开口，烟雾缭绕中，他的声音带着疲惫，“她只是说不出话。”我愣住了。阿音端着药碗过来，手腕上的青紫在灯光下格外刺眼。她把药碗递给我，然后指了指自己的喉咙，又指了指老陈，做了个写字的动作。老陈叹了口气，从屋里拿出一个本子。本子上密密麻麻写满了字，字迹歪歪扭扭，却透着一股倔强。“她有病，一种很罕见的病。”老陈的声音很轻，却像重锤一样砸在我心上，“会自残，会失语，会忘记怎么说话。十年前，我在山里发现她的时候，她已经烧得快不行了，手腕上全是自己抓的伤口。”我看着阿音，她正专注地看着我儿子喝药，眼神里满是关切。她拿起笔，在本子上写了一行字：“他好了吗？”“好了。”我声音有些哽咽。老陈说，那堵墙，是为了防止阿音走失。她发病的时候，会不受控制地往外跑，甚至会伤害自己。那些“捆绑痕迹”，是治疗时为了防止她自残，不得不绑住她的手腕。他戴口罩，是因为常年熬药，呼吸道受损，怕传染给别人。“我是个大夫，救不了自己的徒弟，只能用这种笨办法。”老陈的声音里满是无奈，“她能说话了，只是还不流利，我不想让外人打扰她，怕她一紧张，又说不出话了。”我看着阿音，她正对着我儿子笑，虽然笑得有些僵硬，却无比真诚。她拿起笔，在本子上又写了一行字：“叔叔，药苦吗？”我鼻子一酸，差点掉下泪来。原来，我们眼中的怪物，才是最正常的人。我们用恶意揣测善良，用偏见掩盖真相。那堵墙，不是囚禁的牢笼，而是守护的屏障。那些“捆绑痕迹”，不是虐待的证据，而是爱的印记。老陈说得对，他只是个大夫，只想治好他的徒弟。而我们，却用最恶毒的猜测，去伤害最善良的人。我抱着退烧的儿子走出院子，回头望去，阿音正站在门口，对着我挥手。老陈站在她身后，口罩又戴上了，只露出一双眼睛，却不再躲闪，而是充满了平静。那一刻，我突然明白，真正的善良，从来都不需要被理解。它就像深山里的草药，默默生长，不为人知，却能在关键时刻，救人于水火。我们总是急于评判，却忘了，真相，往往藏在我们看不见的地方。而那些我们以为的“怪物”，或许，正是我们最需要的救赎。那堵墙还在，但我知道，它围住的，不是秘密，而是一个关于爱与守护的故事。而阿音，那个我们以为的“哑巴丫头”，正在用自己的方式，一点点，说出这个世界上最动人的语言。