应该戒烟了。 刚才去烟店买烟，老板娘说现在挣钱艰难，烟也不好卖了，抽烟的人越来越少，她老公都把烟戒了。这话像根细针，轻轻刺破了我一直回避的念头——那些被烟雾包裹的日子，或许早该翻篇了。 烟盒空了三天，我还是走进了街角那家熟悉的店。 玻璃柜台后的老板娘正低头算账，计算器按键声噼里啪啦，像在数着日子的艰难。 "要盒老样子。"我递过手机扫码，她抬头看我时，眼里有层化不开的疲惫。 "现在挣钱真难啊，"她忽然叹了口气，指尖划过柜面上滞销的烟盒，"你看这烟，以前一天能卖几条，现在摆着都积灰；抽烟的人越来越少了，都说省点是点。" 我捏着刚买的烟盒，塑料包装的棱角硌得指腹发疼，她的话却像根没包浆的细针，轻轻扎在心上——原来不是只有我觉得日子闷得像口没开的锅，连烟雾缭绕的角落，都开始透风了。 "我家那口子，抽了二十年，上个月也戒了，"她把找零塞进我手心，纸币带着点潮湿的暖意，"他说戒烟不光为省钱，是夜里咳得厉害时，才想起健康这东西，丢了就捡不回来了。" 这话像块小石子投进水里，我脑子里"咚"的一声，泛起密密麻麻的涟漪——那些被尼古丁麻痹的清晨，咳得撕心裂肺却懒得起身喝水的夜晚，不就是她老公说的"捡不回来"的东西吗？ 走出烟店时，晚风卷着落叶擦过脚踝，我下意识摸向口袋想掏打火机，却摸到了老板娘找的那几张带着体温的零钱。 戒烟很难吗？难的是承认自己在逃避——逃避生活的压力，逃避对健康的忽视，甚至逃避"该长大、该承担"的那个自己，而烟雾，不过是用来遮羞的破布。 此刻烟盒还在口袋里，硬邦邦的像块拒绝融化的冰；但心里某个地方，却好像有团小小的火苗，在老板娘那句"捡不回来"的叹息里，悄悄燃起来了。 或许明天早上醒来，我还是会习惯性摸烟盒，但至少今晚，我想试试——把那盒没开封的烟，连同那些被烟雾模糊的日子，一起放进抽屉最深处，看看没有尼古丁的夜晚，能不能听见自己真实的心跳。 你说，人是不是总要被生活轻轻推一把，才舍得放下那些明明早就该放下的东西？
