昨天我手机丢了，被一个男孩捡到，他给我送来，我给了他150块钱。那男孩看上去十七

昨天我手机丢了，被一个男孩捡到，他给我送来，我给了他150块钱。那男孩看上去十七八岁，穿着洗得发白的校服，头发乱糟糟地翘着，怀里还抱着个鼓鼓囊囊的旧书包。当他把手机递过来时，我注意到他食指关节处有道结痂的伤口，像是被什么锋利的东西划伤的。 “太谢谢你了！这钱你拿着买水喝。”我掏出钱包时，他慌忙摆手，耳朵涨得通红：“不用不用！老师说捡到东西要还！”可我硬把钱塞进他手里，他才攥着钱，低着头跑开了，书包上挂着的卡通挂件晃来晃去，是个咧嘴笑的小熊。 晚上刷朋友圈时，一条动态突然让我愣住。照片里，白天那个男孩站在昏暗的巷子里，身前摆着个破旧的折叠桌，桌上堆满手工编织的钥匙扣、发绳，配文写着：“今天赚到150元！离手术费又近了一步，谢谢好心人！”配图右下角还贴着张诊断书，上面“骨髓增生异常综合征”的字样刺得人眼睛生疼。 手指不受控制地颤抖，我点开他的主页，最新的二十条动态全是摆摊的照片，配文永远是“还差XX元”。评论区有人质疑是骗局，也有人说要捐款，他都一一回复：“谢谢好意，但我想靠自己赚钱救妈妈。” 第二天傍晚，我鬼使神差地走到那条巷子。远远就看见他蹲在路灯下，借着微弱的光编织手链，面前的纸板上歪歪扭扭写着“手作义卖 5元起”。“同学！”我喊他时，他猛地抬头，眼神里闪过一丝戒备，看清是我后，又变成局促的慌乱：“姐、姐姐，你怎么来了？” 我蹲下来，瞥见他膝盖上放着本破旧的编织教程，书页间夹着泛黄的书签。“你妈妈的病......”话没说完，他突然把编织物全塞进书包：“我没骗你！这些钱我以后会还的！”声音带着哭腔，像只炸了毛的小兽。 “我不是这个意思。”我赶紧掏出手机，“我想帮你转发到朋友圈，这样能多卖点。”他咬着嘴唇不说话，路灯把他的影子拉得很长，单薄得仿佛一阵风就能吹倒。最终，他从书包深处摸出张皱巴巴的纸，上面是工整的字迹：“妈妈，等我凑够钱，你就能回家了。” 那天之后，我发动同事、朋友帮忙转发。男孩的摊位前渐渐热闹起来，有人专程来买手链，有人默默放下钱就走。有次下暴雨，我担心他被淋着，跑去巷子里找他，却看见他蹲在便利店屋檐下，用塑料袋仔细裹着手工作品，自己的校服却湿了大半。 “为什么不找亲戚帮忙？”我把伞递给他时问。他低头编织着新样式的钥匙扣，声音轻得像蚊子：“舅舅说治不好，让我放弃......”手中的毛线突然被扯断，他盯着断裂处发愣，半天才说：“可我记得小时候，妈妈就算发着高烧，也要背着我去医院。” 半个月后的清晨，我收到男孩的消息，只有短短一句话：“手术费够了，谢谢姐姐！”附件是张照片，病床上的女人戴着口罩，眼睛却弯成月牙，床头摆着男孩编织的千纸鹤。我打车赶到医院时，正看见他举着手机，给妈妈看网友们的祝福留言，声音哽咽：“妈你看，这么多人在等你好起来！” 医院走廊的阳光里，我终于知道了他的故事。父亲早逝，母亲独自把他养大，去年确诊后为了省钱，总说“吃点药就好”。他白天上课，晚上摆摊，手指被钩针磨破了也不敢停。“其实那天捡到手机，我本来想卖掉换钱......”他突然低头，“但开机看到你和妈妈的合照，就想起我妈总说，做人要对得起良心。” 现在，男孩的朋友圈还在更新，但内容变成了“今天考了年级前十”“妈妈能自己走路了”。偶尔路过那条巷子，还能看见几个孩子模仿他摆摊的样子，纸板上写着“爱心义卖 1元起”。 前几天收拾抽屉，我翻出他送我的编织手链，小熊挂件在阳光下轻轻摇晃。原来有些善意是会传递的，就像投入湖面的石子，荡开的涟漪终将温暖更多的人。而那个倔强的少年，用最笨拙的方式教会我：这世上最珍贵的，从来不是突如其来的施舍，而是困境中依然坚守的善良与希望。