破茧时的那束光 窗台上的蚕茧裂开道银线时，我正对着画纸发呆。铅笔在素描本上反复勾

破茧时的那束光 窗台上的蚕茧裂开道银线时，我正对着画纸发呆。铅笔在素描本上反复勾勒同一片花瓣，却总也画不出莫奈笔下那种流动的光影。蚕茧轻轻颤动，像颗被风吹拂的珍珠，忽然让我想起三个月前，美术老师看着我的作品说：“你总困在自己的安全区里，就像蚕吐丝自缚，永远变不成蝴蝶。” 那时我只画静物，苹果的弧度、陶罐的阴影，这些可以反复修改的线条让我安心。直到老师把我拉去公园画风景，我握着画笔的手竟发起抖来。云在动，光在变，连草叶上的露珠都转瞬即逝。第一幅画彻底失败，远景的树像浓墨打翻，近景的花又显得僵硬刻板。我把画纸揉成一团，蹲在湖边委屈地想：为什么非要跳出熟悉的领域？ 蚕茧的颤动越来越剧烈，银线变成裂口，露出里面淡青色的翅尖。我忽然想起乡下外婆家的菜园，童年时曾见过蝴蝶破茧。那只灰扑扑的虫蛹在篱笆上挂了三天，我蹲在旁边看它挣扎，薄茧被撑得透明，蝴蝶的触须一次次顶开缝隙又滑落。外婆说：“别帮它，这口气要是泄了，翅膀就硬不起来。” 美术课的转折发生在一个雨天。我躲在美术馆的印象派展厅，看着莫奈的《睡莲》忽然顿悟：那些模糊的笔触不是潦草，是光与水的共鸣。我试着放下铅笔，拿起从未用过的水彩。颜料在纸上晕开的瞬间，我像被什么东西撞开了心扉——玫瑰的绯红可以渗进天空的淡蓝，阴影里也能藏着细碎的金光。虽然第一张水彩画色彩斑驳，却被老师贴在了画室的墙上，旁边写着：“破茧的第一步，是敢让阳光进来。” 窗台上的茧壳终于裂开大半，蝴蝶的翅膀湿漉漉地展开，像揉皱的锦缎慢慢舒平。我想起那些画不好风景的日子，想起修改水彩时打翻的颜料盘，忽然明白成长从不是顺理成章的蜕变。就像蝴蝶要挣破茧的束缚，我们也要撕开自己编织的“安全网”——可能是不敢尝试的胆怯，是不愿改变的固执，或是害怕失败的自卑。 曾有同学羡慕我画得稳定，我说以前的稳定，不过是作茧自缚。那些只画静物的日子，就像把自己关在玻璃罩里，看得见外面的风景，却永远触不到风的温度。而当我拿起水彩的那一刻，才真正体会到创作的快乐，就像蝴蝶第一次扇动翅膀，感受到空气托举的力量。 蝴蝶终于从茧中飞出，在窗台的阳光下扇动着斑斓的翅膀。它停在我的水彩纸上，翅膀上的鳞粉与画中的光斑融为一体。我握着画笔笑了，原来成长从不是孤独的挣扎，那些破茧时的疼痛，都会变成翅膀上最闪亮的纹路。 别害怕走出熟悉的世界，别让“安稳”变成束缚自己的茧。当你鼓起勇气撕开裂缝，就会发现，阳光早已在外面等候，而你，终将在风中展开属于自己的翅膀。